« L’argent n’est pas énorme, mais je veux que mes enfants vivent dans la droiture et l’harmonie. Ne rends pas mon âme triste dans l’au-delà. »

 

« L’argent n’est pas énorme, mais je veux que mes enfants vivent dans la droiture et l’harmonie. Ne rends pas mon âme triste dans l’au-delà. »

Ma mère est décédée un matin de fin d’automne, aussi doucement qu’une lampe à huile qui s’éteint lentement. Toute sa vie, elle a travaillé sans relâche et n’a laissé aucune fortune, seulement une petite maison délabrée et quelques vieux biens.

Les funérailles furent simples. Mes deux frères aînés et moi – l’aîné, le cadet et moi – nous sommes assis et avons discuté du partage des quelques biens restants.

Dans la petite pièce, à part une vieille armoire en bois, il n’y avait rien de précieux. Seulement trois couvertures de laine usées que ma mère avait soigneusement pliées. Je les fixais en silence, le cœur lourd. Pour moi, ces couvertures représentaient toute mon enfance. Mais mon frère aîné se moquait :

« Pourquoi garder ces couvertures déchirées ? Mieux vaut les jeter. »

Le deuxième a ajouté :

« Exactement, ça ne vaut pas un centime. » Que celui qui les veut les prenne. Je ne vais pas transporter d’ordures.

Leurs paroles m’ont profondément blessée. Avaient-ils oublié ces nuits d’hiver où toute la famille dormait ensemble et où maman nous couvrait chacun de ces couvertures tandis qu’elle grelottait dans son vieux manteau rapiécé ?

J’ai serré mes lèvres et j’ai dit :

« Si tu n’en veux pas, je les prends. »

L’aîné fit un signe de la main :

« Quoi que tu veuilles, après tout, je jette. »

Le secret entre les couvertures

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