La dernière fois que j’ai vu ma fille, c’était il y a 13 ans – Hier, j’ai reçu une lettre de mon petit-fils dont je n’avais jamais entendu parler

Le refuge était un simple bâtiment en briques dont la peinture était écaillée et dont l’auvent affaissé portait l’inscription Foyer pour enfants de Sainte-Anne. Une femme nommée Mme Johnson m’a accueillie dans le hall d’entrée. Elle avait à peu près mon âge, des yeux bienveillants et une voix douce.

“Vous devez être Steve”, dit-elle en me serrant la main. “Adam vous attend.”

“Où est-il ? Est-il vraiment mon petit-fils ?” Ma voix s’est fissurée, mais je m’en moque.

“Je te laisserai le rencontrer bientôt”, dit-elle doucement en me guidant dans son bureau. “Mais il y a quelque chose que tu dois savoir avant. Je vous en prie, asseyez-vous.”

C’est dans cette minuscule pièce, remplie de dossiers et entourée de photos d’enfants, que ma vie a changé.

Tout d’abord, Mme Johnson a confirmé qu’Adam était le fils d’Alexandra. Elle a dit qu’elle les avait salués elle-même le jour où ma fille lui avait cédé sa garde, il y a quelques mois à peine.