Nous étions ensemble depuis 16 ans, une vie construite sans enfants parce que je ne pouvais pas en avoir. Nous avions parlé d’adoption, mais d’une certaine manière, nous l’avions toujours repoussée.
Le garage était un monument à la vie de mon mari. Je l’avais gardé fermé, comme si les boîtes encombrées et les étagères poussiéreuses pouvaient, d’une certaine façon, préserver sa mémoire mieux que moi. Pendant deux ans, je l’ai évité. Deux ans de regards en coin et d’excuses : C’est trop tôt, je ne suis pas prête, peut-être la semaine prochaine.
